Podemos, lá, encontrar o menino.
Encostado em seu poste.
Seus pecados ao seu redor.
E mais nada ou ninguém.
As músicas saíam de sua boca.
Elas tentavam fazer o menino esquecer.
Ele tinha que esquecer o que fizera.
Mas, melhor que esquecer,
tinha que sentir esse remorso
pra sentir o arrependimento aflorindo.
Venha minhoca,
minhoca de metal.
Condução popular.
Circular.
Venha e leve o menino pra casa,
seus pés cansados e fechados em tênis,
sob a luz fraca vinda dos céus,
não conseguem levá-lo ao lar.
Lar,
onde encontra companhia e solidão.
Onde encosta a cabeça suja no colchão
e pensa no que fez.
E ao pensar,
se lembra do seu amado poste.
E percebe que não era um poste,
era apenas um mastro,
dizendo que ali ele iria pra casa.
Nenhum comentário:
Postar um comentário